Rencontrez Conteur.

Le visage du mort avait été tourné vers la porte, comme s’il attendait Juliette Vidal. Elle s’arrêta sous l’arche fendue de la chapelle, à six heures trente-quatre, un pied encore dehors dans la bruine du 18e. À l’intérieur, la lampe torche de l’agent Perret balayait les murs de pierre. Le corps reposait devant l’autel renversé.

Lina ouvre les yeux et retient son souffle. Le studio est plongé dans le noir. Un noir complet, épais, qui efface les murs. Un bus passe dans l’avenue, plusieurs rues plus loin. Dans l’immeuble, une canalisation claque. Quelqu’un tousse à l’étage inférieur. Personne n’a prononcé son nom.

Je reconnus d’abord mon manteau, puis l’homme qui pendait à la grille. L’aube du 25 janvier 1855 se levait avec peine sur la rue de la Vieille-Lanterne. Mon chapeau gisait plus loin, renversé contre une borne. Une clé brillait dans la boue, à quelques pas de ma main droite. Je ne sentais plus le froid. Je regardais mon propre visage.

Le fragment s’allume avant même que l’inconnu ait fini de le brancher. Il retire aussitôt la prise. Autour de lui, la pluie frappe les plaques de tôle avec une violence de grêle. Trois symboles sont gravés près d’une prise d’un ancien modèle. Le premier signifie protéger. Le deuxième a été rayé. Le troisième n’existe dans aucun registre officiel.